carnet de brouillons

valses entrecoupées de miroirs
avec qui danse-t-on vraiment
avec le vent en soi le mouvement
est-il nôtre
est-il une volonté parmi le hasard;
ma robe sa mélodie de tulle
froissée effleurée
sans mains sous l'échine
quand je tombe l'univers
bouge-t-il